Só

... seremos achados se quem nos recebe assim o caracterizar. Porque nós dizemos que somos isto e aquilo. É bom ter noção do que somos. É bom mas não é suficiente. Não nos podemos esquecer que em tudo há uma ponte a percorrer. O começo, o objectivo e o resultado. É isto que faz uma história. Só seremos grandes, se para além de termos consciência desse facto, os outros nos vejam assim. Só isto permitirá a que alguém especial fique na história. Porque nós morremos e levamos tudo o que vivemos. O que fica, é o que restou de nós nos outros. Ando a pensar muito na morte. Sempre pensei. Mas na dos outros. Ultimamente, penso na minha. No que irá ficar quando eu me for. Vou ousar dizer que já deixei marcas suficientes para que me relembrem. Para que sorriam quando sob a minha memória. Para que se revoltem porque em vez da memória, eu devia estar ali. A refilar. A rir. A fazer tudo em demasia. A dar abraços pequeninos. A ser intensa. Rebelde. E bloqueada. Com medos. Com fugas presentes. Estranhamente racional na emoção. E com uma capacidade de arrasar uma razão que por vezes se tem como óbvia. Depois da morte, serei vida nos outros. Por algum tempo. O tempo suficiente para aqui em vida, ser capaz de afirmar, que já valeu a pena. Apesar de tudo. Apesar de tudo.


(estou a tentar voltar à escrita. mas ainda tudo é arrancado a ferros. mas sim, confesso que sinto saudades de tudo o que era partilhado de rajada.)

*imagem retirada daqui