Eu gosto de estar sozinha. Eu gosto de estar em casa sozinha. Eu gosto de ter dias em que a única coisa que tenho que fazer é organizar a roupa para que o Sr. da lavandaria a venha buscar. Eu gosto dias de inércia mesmo que esta apenas consiga durar 2 horas. Porque mal chega a madrugada eu recordo-me que faltam horas poucas para entrar num novo dia. Eu devia ficar contente por ter a possibilidade de ter novos dias. E já fiquei. Mas agora não. Não fico. Não me traz nada de novo. Acho que fico chateada por dormir pouco. Não me custa a sorrir hoje em dia. Eu gosto de sorrir e rir e conversar. E essas coisas que todos os comuns mortais fazem. Mas não me chega. É isso. A ideia é essa. Nada me chega porque nada me preenche. E tudo parece algo distante. Algo longe de mim. Que estende a mão mas na verdade só se afasta mais e mais.

Eu devia já estar em casa a esta hora. Seria normal estar. Tenho imenso trabalho, é verdade mas não precisava de sair tarde. Podia sair à hora normal. Não consigo. Saio tarde porque assim canso-me e fico com menos tempo para pensar. Claro que cansar-me não me faz respirar mais. É estúpido. Se calhar, com os anos fiquei estupidificada. Acho que é possível. Se não for, paciência. Não é coisa que me preocupe.

A ideia é que eu gosto de estar sozinha mas não gosto do tempo em que estou sozinha porque penso. E eu estou cansada de pensar.