Eu quero escrever sobre uma coisa mas não posso. Porque envolve outras pessoas. Mais: não me envolve sequer a mim. Mas relembra-me o meu passado. (aliás todo o meu passado, todo) Traz tudo ao de cima. É como se estivesse a passar tudo de novo. Toda a destruição de mim, todas as mazelas, a dor. Faz-me mais insensível e mais descrente. Toda a puta da impotência. Foda-se. Só me lembro disto. Da puta da impotência. Porque por vezes o que mais queremos, não está nas nossas mãos. Está nas de outra pessoa. E existem duas opções, esperar, deixar que a raiva, a mágoa tome conta de nós ou fechar a porta. E ao fechar a porta, fechamos tudo. Fechamos-nos também a nós. Mais do que antes. Estamos prontas para arder com todo o podre que ficou. E depois como é voltar a acreditar? Que tudo será diferente? Que aquela pessoa está ali, lutou e merece tudo de nós? Porque não ficou indiferente à nossa dor, nem se preocupou com dores alheias, porque percebeu o que era nos perder, lutou e decidiu-se. Decidiu-se por nós!
Foda-se.
Porque é que a puta da vida, não pode ser mais fácil?
E as pessoas, bem menos complicadas?
Porque é que os sonhos, tão imaginados, tão reais aos nossos olhos passam uma vida inteira sem serem concretizados?
Porque raio é que as pessoas insistem em sentir a dor da perda?
Foda-se.
Porque é que a puta da vida, não pode ser mais fácil?
E as pessoas, bem menos complicadas?
Porque é que os sonhos, tão imaginados, tão reais aos nossos olhos passam uma vida inteira sem serem concretizados?
Porque raio é que as pessoas insistem em sentir a dor da perda?
Em arrependerem-se para o resto dos dias?
Em foder tudo o que pode ser especial?
Foda-se! Fico verdadeiramente doente com isto.
Ao ponto de querer cuspir a vida.
Em foder tudo o que pode ser especial?
Foda-se! Fico verdadeiramente doente com isto.
Ao ponto de querer cuspir a vida.
*imagem retirada daqui
